Ogni profumo
era morto,
ogni colore
era cieco,
ogni suono
era spento
per l’abbaglio
atteso
che mi
colse
esausto
frastornato
svuotato
assetato
di altro abbaglio.
Ogni profumo
era morto,
ogni colore
era cieco,
ogni suono
era spento
per l’abbaglio
atteso
che mi
colse
esausto
frastornato
svuotato
assetato
di altro abbaglio.